El aventurero se ha quedado en tierra. El barco no ha zarpado. La tripulación espera. Malditos ricachones que juegan a mecenas. La expedición suspendida. Conciliábulo en la taberna. Con pasmosa seriedad discuten los méritos de saltear caminos frente al atraco de bancos.
Bien entrada la madrugada deciden que la opción más sensata es asesinar ancianitas. Lo intentan con la primera que ven, pero no tienen en cuenta que es Sally GinMother, que los despacha con unas cuantas collejas bien dadas entre trago y trago.
El aventurero permanece en su rincón. Bebe. Hace solitarios. Fuma. El aventurero odia este compás de espera. No lo soporta. Quiere la intensidad de lo desconocido o la banalidad de lo familiar. Pero no la nada. Le ahoga.
Bebe. Hace solitarios. Fuma.
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